祖父的院子里，有一口老石臼，三十年前的一个午后，八岁的我蹲在石臼旁，看着爷爷弯着腰，手里拿着竹镊子，在那苔绒里小心地挑着。
我当时不懂，捏起一片枯叶就想往苔衣上扔，爷爷眼疾手快，轻轻抓住了我的手腕。他从粗布围裙里掏出铜框放大镜对我说：“来，往镜子里瞧瞧。”
我往镜片里一看，那墨绿的“地毯”一下子变成了层层叠叠的微型森林，羊齿状的新芽舒展开来，就跟孔雀开屏似的漂亮。我当时大气都不敢出，生怕自己的一口气，就把这个小小的仙境给吹散了。
从那以后，我就像是成了苔藓世界的守护人。夏天最热的时候，爷爷教我撑起苇帘，冬天最冷的时候，我们就给石臼盖上双层草毡。最让我难忘的，是梅雨季节，每次下雨前，爷爷总会小跑着去给石臼支起苇帘。爷爷说，铁皮檐沟流下来的锈水，会弄脏苔藓的“魂”，他会用竹竿把带着铁腥味的雨水引到别的地方去。
28岁那年，得知我要去纪检岗位时，爷爷语重心长地跟我说：“苔藓能在又阴又湿的地方守住自己的本真，靠的就是不贪心、不占有的性子。它们不贪阳光的偏爱，也不占沃土的滋养，做人做事也是一样。”
去年深秋，我在查办一个重点工程腐败案的时候，在项目资料室发现了一本很奇怪的养护日志。泛黄的纸页间，夹着几片干枯的苔藓标本，有一页上潦草地写着：“移植绝壁垂枝藓失败，此物种见不得浊气。” 结案那天，被留置的项目负责人盯着我制服上的党徽，小声嘟囔着：“当初要是老老实实当个园艺师……”
有一天，我在家附近的公园跑步，看到工人们正在移植苔藓生态墙。我俯下身子，轻轻摸了摸那冰凉的苔衣，那些在水泥裂缝里顽强生长的绿意，就像是穿越时空的家训在提醒我，真正的清廉，不是在聚光灯下才展现出来，而是在最不起眼的幽微之处，依然能保持生命的澄澈与清明。
如今，要是路过潮湿的墙角，我还是会停下来，看看墙缝里的苔藓在阴影里舒展着身姿。它们不需要肥沃的土地，也不需要充足的阳光，只要有那么一点点干净的地方，就能把那小小的寂寞，变成浩瀚的乾坤。这就像我们纪检工作，要在那些容易被忽视的角落，坚守原则，守护清廉，不让腐败有一丝可乘之机，用我们的坚守，铸就风清气正的社会环境。
